
瓦沟残着一线清冷。郭嘉独自下轿,跨过蔡府的门槛时风像从指缝里漏过去的水,凉得干脆。 院子很静。雨后泥土腥气与淡淡熏香混在一处,檐下水珠逐一垂落,声音微而清。桂树的影子覆盖了半个回廊,像有人把夜色收进袖里,却不慎露出了一角。 他看见了那张琴。 通体漆黑,尾处焦痕如暗火潜伏,千年旧木像把夜藏在体内。它被人平放在矮榻上,七根弦——不,已不成弦。每一道都断在不同的高度,却诡异地齐整,像在同一息里应声崩裂;断口毛羽外翻,余音已尽,只剩下空气里一丝细得几不可闻的颤,像一只看不见的昆虫最后拍动一次翅。 蔡文姬站在琴边,衣裾素白,面色比衣更白。她伸手,像怕惊走什么,又像在告别什么,轻轻抚过断处。指腹在粗糙的毛刺上顿了一下,她抽回手,指尖红了一点。 ...
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